TEMPRANO A MEDIODÍA - INGEBORG BACHMANN


Silencioso verdea el tilo en el verano que comienza.
Lejos de las ciudades, apartada, centellea
con mate palidez la luna. Ya es mediodía
ya se agita el chorro en la fuente
y se alza de entre los escombros
el vuelo lastimado del ave de los cuentos.
La mano mutilada por un golpe de piedra
va hundiéndose en el trigo que despierta.

Donde el cielo alemán ennegrece la tierra
busca una tumba para el odio su ángel decapitado
y te ofrece el cuenco del corazón.

Algún puñado de dolor se pierde en la colina.

Siete años más tarde
lo recuerdas de nuevo.
En las fuentes ante el portón
no hundas demasiado la mirada,
se te fatigarán los ojos.

Siete años más tarde
en casas de los muertos,
apuran los verdugos de ayer
copas doradas.
Los ojos hacen que te hundas.

Ya es mediodía, en el rescoldo
se dobla el hierro, en la espina
izóse la bandera, y ya sobre la roca
del sueño antiguo queda, en adelante,
forjada el águila.

Sólo la esperanza encogida, ciega en la luz.

¡Desata su cadena, llévala
ladera abajo, protege
sus ojos con tu mano, para que
la sombra no la queme!

Donde tierra alemana ennegrece los cielos
busca palabras una nube y llena el cráter con silencio,
antes de que el verano la oiga, en la llovizna.

Lo indecible va, como un susurro, por el campo:
ya es mediodía.




FRÜHER MITTAG


Still grünt die Linde im eröffneten Sommer,
weit aus den Städten gerückt, flirrt
der mattglänzende Tagmond. Schon ist Mittag,
schon regt sich im Brunnen der Strahl,
schon hebt sich unter den Scherben
des Märchenvogels geschundener Flügel,
und die vom Steinwurf entstellte Hand
sinkt uns erwachende Korn.

Wo Deutschlands Himmel die Erde schwärzt,
sucht sein enthaupteter Engel ein Grab für den Haß
und reicht dir die Schüssel des Herzens.

Eine Handvoll Schmerz verliert sich über den Hügel.

Sieben Jahre später
fällt es dir wieder ein,
am Brunnen vor dem Tore,
blick nicht zu tief hinein,
die Augen gehen dir über.

Siben Jahre später,
in einem Totenhaus,
trinken die Henker von gestern
den goldenen Becher aus.
Die Augen täten dir sinken.

Schon ist Mittag in der Asche
krümmt sich das Eisen, auf den Dorn
ist die Fahne gehißt, und auf den Felsen
uralten Traums bleibt fortan
der Adler geschmiedet.

Nur die Hoffnung kauert erblindet im Licht.

Lös ihr Fessel. führ sie
die Halde herab, leg ihr
die Hand auf das Aug, daß sie
kein Schatten sersengt!

Wo Deutschlands Erde den Himmel schwärzt,
sucht die Wolke nach Worten und füllt den Krater mit Schweigen,
eh sie der Sommer im schütteren Regen vernimmt.

Das Unsägliche geht, leise gesagt, übers Land:
schon ist Mittag.